昨日的风华已憔悴成冬叶的枯黄，落成一地伤。
    是谁在山冈拉响二胡，低诉着梁山伯祝英台的哀婉，又在声声唱？


    夜，龙泉山公园，暗娓的路灯下，坐着，一个人。听着从冈那边流过来的胡音。胡音很美，美得让人忘记夜的冷心的孤单。隐隐约约的穿过指尖，落在我的唇上。

    点烟时火苗跳跃，我想象着胡手的样子，应该是一清瘦的老者。阿炳的落拓控制不住的重叠在他身上，二泉映月与梁祝的交替，有种欲说不能的悲凉。

    梁祝重复着，一遍又一遍。我听出了胡者的孤寂，听出了渗透在音符里的凄凉。我自以为是的断定，胡者的灵魂深处定然有着一段不为人知的隐忍。不然，这胡音何来如此肃杀与悲戚？！

    我点着烟，一支又一支。不为寂寞，只是感受着另一种寂寞。或许，今生的一些相遇与错过，都是前世注定的。或许，忧伤只是一个过程，根植在心中不败的凄美的花才是结果。昙花如此，胡者如此，梁祝如此。

    往事如风，走过，就已是从前。文人说那叫做历史，文人又说忘掉那整段悲伤历史，人才会快乐。其实是，忘不了。因为，未来的根就盘在过往的历史里。谁又有勇气和力量把它连根拔起呢？阿炳拔不了，我也拔不了。

    只是，别将记忆刻裂成一小片一小片，然后，在这样的夜，煮嚼。如此厚重的堆积，怕久了，会使人颓废，疼痛，且绝望。

    我把烟盒里最后一支点燃，飘在夜风里的梁祝在娓娓的流动中卡然而止。四周，只剩下阴暗支离的路光，与寂静的冷却，还有我。

    那一瞬间，才发现，我和胡手是何等的相像，都在用心去煎熬一种记忆。很苦涩。